sábado, 27 de noviembre de 2010

Mi pequeño universo personal


( foto de Luis González Palma, Guatemala )

"...La soledad es el elemento vital del escritor..."
"...Un escritor no tiene más patria que su lengua materna..."

( párrafos de "Las confesiones de un burgués" de Sándor Márai )

Por mi parte, deseo añadir, a la lengua como patria, la infancia como territorio
al que siempre volver, como horizonte de referencia permanente.

12 comentarios:

  1. La soledad arranca las palabras para tirarlas al viento!
    un abrazo

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  2. ...al viento azul de un verano austral...¡Gracias Mery! Abrazos

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  3. ¡ Un muy buen y acertado apunte, Manuel !

    ( Sospecho que la soledad del escritor puede suceder incluso en medio del tumulto... y que una lengua materna puede ser referencia, pero también complementaria de alguna otra )

    Y tú... ¿ En que soledad, lengua o infancia escribes?

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  4. Manuel me gusto tu pequeño universo personal en tus palabras y sentir.

    Soledad,Lengua, patria , infancia , territorio.


    Y las mías
    Silencios,soledad ,nostalgia ,ideas,sueños ,libertad,infancia, Madurez.

    La infancia como lugar mágico de sueños.
    Las palabras como amantes locas.
    y el territorio las ideas, la soledad y el silencio para crear.


    Abrazos de MA.

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  5. Magnífica. Me recuerda a la madre del escritor Manuel Chaves Nogales y al poema "Indio mexicano" de Valle-Inclán, sobre el que, por cierto, se va a rodar una película-documental en la que participo.
    Abrazos, Gerardo Pardo de Vera

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  6. ¡Gracias Susi! ¡Claro que sí! Se puede escribir en un café o en un bistrot. Yo lo suelo hacer, mientras espero...En lo que atañe a la lengua, supongo que la materna es la base. Otro u otros idiomas, complementan al murmullo de la nana original. Abrazos

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  7. Quedémos solos, así podremos seguir escribiendo.

    Un abrazo,

    Andri

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  8. ¿La infancia como territorio al que siempre volver?
    Sí, siempre se vuelve porque uno nunca se ha ido del todo...
    Y estoy de acuerdo con Susi, en el tumulto puede manifestarse la soledad más absoluta.
    Un beso.

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  9. Pues sí, es el precio. Marai dijo que "la escritura no es tarea para una persona sana..." Y terminó pegándose un tiro, eso sí, casi nonagenario. Beso, MariánLove.

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  10. No sé si conoces esta poesía de José Martí,
    pero tu fot me la ha recordado.
    Es una delicia leerla, como todo lo que escribió este extraordinario poeta cubano.

    Quiero a la sombra de un ala,
    Contar este cuento en flor,
    La niña de Guatemala,
    La que se murió de amor

    Eran de lirio los ramos
    Y las orlas de reseda
    Y de jazmín la enterramos
    En una caja de seda

    …Ella dio al desmemoriado
    Una almohadilla de olor
    Él volvió, volvió casado;
    Ella se murió de amor

    Iban cargándola en andas
    Obispos y embajadores
    Detrás iba el pueblo en tandas
    Todo cargado de flores

    …Ella por volverlo a ver
    Salió a verlo al mirador
    Él volvió con su mujer
    Ella se murió de amor

    Como de bronce candente
    Al beso de despedida
    Era su frente ¡la frente
    Que más he amado en mi vida!

    … Se entró de tarde en el río
    La sacó muerta el doctor
    Dicen que murió de frío
    Yo sé que murió de amor

    Allí en la bóveda helada
    La pusieron en dos bancos
    Besé su mano afilada
    Besé sus zapatos blancos

    Callado al oscurecer
    Me llamó el enterrador
    ¡Nunca más he vuelto a ver
    A la que se murió de amor!

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  11. Y si puedira añadir algo a tu apunte diría,
    ...Y los recuerdos como abrigo de noches frías...
    Un beso a tus horizontes permanentes.

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  12. Querido amigo Carlos, a tí debo mi tardío, si bien provechoso, examen más profundo de la obra de Martí, pues fuiste tú quien me regaló una preciosa Antología de ella, editada primorosamente en La Habana ( editorial Letras Cubanas ciudad de La Habana, Cuba, 1985 ) ¡Gracias por tu nueva aportación y recuerdo!
    Abrazos

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